Quercus

Si hay un tipo de árboles que caracterice el paisaje extremeño es el del género quercus. Sin duda en esta tierra nos podemos encontrar hermosas alisedas o castañares, pero la imagen de Extremadura está asociada a ese peculiar ecosistema de encinas y alcornoques que conocemos como dehesa. Aun así, tampoco hay que olvidarse de los robledales (melojares) del norte de la provincia de Cáceres que van cambiando los colores de sus hojas según las estaciones del año o de los quejigares de las umbrías de Monfragüe y Las Villuercas. Los diversos tipos de quercus son parte de la esencia de esta tierra y por ello el nombre de este blog "donguri" (bellota en japonés) es una forma de aunar en una palabra dos pasiones, el bonsái y la naturaleza que me rodea.

En mi terraza los árboles de este género son los más abundantes, casi todos de vivero y con mucho tiempo por delante para parecerse a un bonsái. Los quercus tienen fama de ser de crecimiento lento y de ser difíciles en los trasplantes, pero en todo hay grados. La encinas tienen bien ganada la fama de ser problemáticas en las recuperaciones, no aptas para los que somos principiantes; pero si uno parte de una encina de vivero, criada ya en maceta, no hay tanto problema a la hora de trasplantar porque tienen un sistema radicular con muchas más raíces ciliares y superficiales que en estado natural. Eso sí, lentas, lo que se dice lentas, lo son. Los dos ejemplares que tengo rondan los treinta y cinco centímetros.

Los alcornoques son más agradecidos y se adaptan mejor a los requerimientos del bonsái. No son tan problemáticos a la hora de trasplantarlos o recuperarlos, tienen varias brotaciones anuales, al menos dos, y sobre todo una característica que los hacen enormemente atractivos: su corteza suberosa.

El más joven de todos es éste que tengo en una maceta de entrenamiento:

A este otro ya lo presenté en una entrada anterior:

El mayor de los alcornoques es un regalo que hace  más de tres años me hizo un amigo, Juanjo Vázquez "Tritón", de su finca La Verilla. Todavía tiene cierta desproporción entre su largo tronco y sus ramas. Quizá con un acodo aéreo se podrían sacar dos buenos alcornoques, pero no tengo prisa para tomar una decisión tan importante. La corcha de este ejemplar es preciosa y me fastidiaría mucho destrozarla y que al final el acodo no saliese adelante

El quejigo, a diferencia de las dos especies anteriores, posee hojas marcescentes que se mantienen secas en sus ramas a finales de invierno si éste ha sido suficientemente frío. No le he sacado ninguna foto de ese estadio, por lo que nos tendremos que conformar con la que he sacado ahora, tras los rigores del verano.

Los robles melojos son preciosos, transmiten  una sensación de serenidad y fortaleza como pocos árboles. La pena es el tamaño de sus hojas, algo que tendré que trabajar llegado el momento. Por ahora, espero que vaya creciendo y ramificándose en su maceta de entrenamiento.

Quienes estén interesados en la flora extremeña pueden bajarse unos libros editados por la Junta de Extremadura sobre Árboles singulares, Los bosques de Extremadura o La dehesa extremeña. Enlaces a estas y otras publicaciones sobre la fauna, la flora y otros aspectos del medio ambiente de Extremadura se pueden encontrar en esta página.

Bosquecillo de olmos sobre laja de pizarra

El otoño pasado Merche, mi compañera en la salud y en la enfermedad, me llamó por teléfono para preguntarme si quería una laja de pizarra. Merche había estado hablando con un compañero de trabajo, Dioni Moreno, Jefe de mantenimiento de la Residencia Asistida de Cáceres, que también es aficionado al bonsái. Dioni no podía dedicarse ya a su colección como antes y tenía sin utilizar la laja, así que me la ofreció. Yo llevaba tiempo con ganas de hacer algo sobre piedra o roca, le dije que sí inmediatamente. Lo que no me imaginaba era las dimensiones y la belleza de la pizarra. Merche necesitó la inestimable la ayuda de la sin par Paloma Zapata para poder meter la laja en el maletero del coche.

La laja mide más de un metro de ancho y más de sesenta centímetros de profundidad

La laja de Dioni traía ya hechos los agujeros de drenaje

Quizá lo suyo hubiera sido hacer un bosquecillo de coníferas, pero apenas tengo experiencia con ellas y les tengo demasiado respeto. Tenía, sin embargo, varios olmos que podían servir para hacer una composición curiosa. Los olmos son resistentes y sus raíces pueden aguantar el calor que la piedra alcanzará en verano, aunque la tenga bajo un toldo. Los elegidos fueron éstos:

En febrero empecé a preparar el trasplante para que no me pillara desprevenido la brotación de los olmos. Con la construcción del murete metí algo la pata. Dioni le recomendó a Merche hacerlo con piedras unidas con algún adhesivo o silicona, pero yo no quería estropear la laja en el caso de que el proyecto saliera mal. Había leído en la web a aficionados que habían utilizado para el muro una mezcla de arcilla en polvo y akadama. En las tiendas de Cáceres no encontré arcilla en polvo, pero sí arcilla fresca y se me ocurrió la peregrina idea de utilizarla como base para realizar el muro, recubriéndola con un adobe casero hecho con restos del cribado de la akadama, polvillo de arlita y  vermiculita. Visualmente, el resultado no era nada malo, pero no hay que dejarse llevar por las apariencias.

A mediados de marzo los olmos empezaron a despertar y fue el momento del trasplante. Puse en primera línea el olmo con aspecto más envejecido y detrás a cada lado los otros dos. Tal vez podrían haberse metido un par de olmillos más, pero conociendo lo frondoso que es este árbol cuando brota, el conjunto habría quedado demasiado abigarrado. Además, los paisajes a los que estoy acostumbrado y que más me gustan son las dehesas. La composición quedó al final así:

Las aguas de marzo me pusieron en su sitio con la cuestión del murete. Llovió literalmente lo que no estaba en los escritos en estas tierras, exceptuando el diluvio universal, por lo que tuve que revisar y reparar el muro frecuentemente. Al final, un poquillo cansado, recurrí a una solución algo rústica que resultó efectiva: poner trozos de pizarra para que no se desmoronara el invento. Lo importante es que funcionó y que no desluce. Puse también un par de piedras, una blanca y otra negra a modo de pequeños menhires que le dan un ligero aire de penjing, que posiblemente desarrollaré más si las cosas van bien. 

A mediados de abril la primavera empezó a hacerse notar y la composición ganó bastante.

Ahora, a finales de abril, los olmos han brotado como locos y empieza a hacerse necesario pinzar para que los árboles no pierdan la forma. La composición aún no está acabada. Poco a poco le iré introduciendo elementos para darle una forma de paisaje no demasiado recargado. El resultado no es demasiado espectacular, lo sé. Es mi primer intento de una composición en piedra. Hay tiempo para aprender.

Gotas de lluvia

Estos últimos años parecen no tener término medio. Pasamos sin transición alguna de una sequía extrema a unas precipitaciones que superan todos los registros conocidos. La semana pasada, cuando fui al campo a plantar algunos arbolillos, la tierra saturada de agua convertía en charcos los hoyos que cavaba.

Pero no me quejo de la lluvia; como buen melancólico me encanta y le busco su lado poético. Nuestros árboles agradecen la lluvia y se vuelven más bellos al recibirla. Tras un buen chaparrón, merece la pena ensimismarse mirándolos; las gotas de lluvia parecen pequeñas lágrimas sobre las hojas jóvenes de la primavera recién estrenada. A veces no puedo evitar ser tan asquerosamente cursi...

Después de uno de los aguaceros de ayer, me puse a sacarles unas fotos a las gotas sobre las hojas que me servirán de consuelo cuando llegue el terrible verano extremeño.

Experiencias con un madroño

Siempre me ha llamado la atención la escasa presencia que tienen determinadas especies autóctonas en el mundillo del bonsái. Es cierto que hay algunos árboles y arbustos locales que se adaptan mucho mejor que el resto a los requisitos de este arte; es el caso del acebuche, en especial la variedad del ullastre, del que no resulta difícil encontrar bellos ejemplares en publicaciones o congresos. Y también es cierto que algunas especies, como las encinas o los algarrobos no ponen las cosas fáciles, pero aún así echo en falta una mayor presencia de ejemplares autóctonos de buen nivel, como los que se pueden disfrutar en el museo del bonsái en Alcobendas.

A esto se une cierta falta de información sobre las necesidades específicas de árboles que tenemos a tiro de piedra en estado natural. En libros, revistas o foros uno se encuentra con muchos datos genéricos que sirven para casi todas las especies, pero que no aclaran las peculiaridades del árbol en cuestión. Así pues, en bastantes ocasiones, el aficionado que se atreva con alguna de estas especies "no habituales" tendrá que aprender sobre la marcha. 

El madroño no es una planta fácil de recuperar. Lo recomendable para el aficionado inexperto es que parta de un ejemplar de vivero antes de desgraciar uno natural. No son caros ni difíciles de encontrar en tiendas que venden plantas ornamentales y para setos. Yo he tenido siempre cierta querencia por él: en otoño, este árbol de peculiar corteza rojiza te regala sus embriagantes frutos mientras paseas por la sierra. También me había llamado mucho la atención un ejemplar de madroño presentado por Geremías Martín, Jere, al Concurso Nacional de Bonsái de Alcobendas de 2008, que, aunque no fuera el más bello académicamente, fue uno de los más impactantes. Así que compré por poco dinero un madroñito y me puse manos a la obra con él.

Tenía un tronco recto del cual partía una gran cantidad de ramas. Había leído que era una planta a la que le gustan los suelos ácidos (por lo que le añadí al sustrato una buena proporción de kanuma) y que alargaba mucho sus ramas, por lo que le hice una poda estructural severa. Me las prometía muy felices con mi plantón de madroño en estilo erecto formal con una rama de sacrificio y todo (ingenuo de mí) en su maceta de entrenamiento.

Los madroños no responden necesariamente como a uno le gustaría; él elige su forma. Al poco tiempo empezó a secar ramas y al cabo de varias semanas secó buena parte de su tronco hasta dejar una sola vena viva de la cual partiría una única rama. Es algo bastante común en la especie y lo aprendí entonces. Desde esa solitaria rama, comenzaron a alargarse unas ramillas finas y desgarbadas que sólo tenían hojas en las puntas, con lo que se desbarató del todo mi idea inicial.

Recuerdo que de la mala leche que me entró recorté las ramas secas y el antiguo ápice sin reparar que me podían haber servido de jin. No tenía intención de quedarme con el madroño. Pensaba plantarlo en el monte la primavera siguiente y olvidarme de él. Sin mucha esperanza, comencé a pinzar los brotes terminales. Le di mucho sol y no demasiada agua (pero frecuentemente). El arbusto comenzó a brotar en las yemas traseras con fuerza. Había que darle una segunda oportunidad.

Dos años después no da tanta penita mirarlo. En 2013 toca un buen corte de pelo y trasplante, y en ese punto comienzan mis dudas. He leído aficionados que recomiendan dejar un par de hojas en las puntas como tirasavias y evitar de esta manera que se sequen las ramas; también ha habido quien ha tenido una mala experiencia con esa técnica en madroños y me recomienda un defoliado total, como el que se hace al trasplantar las encinas. Las páginas webs, libros y revistas que he consultado no dicen nada claro, salvo obviedades. Tengo de aquí a marzo para tomar una decisión, pero agradecería mucho que me contarais las experiencias vuestras con esta bella y caprichosa especie.

Actualización: 1 de enero de 2013
En el blog de Juan Liñares, Cuaderno de bitácora, hay una entrada sobre un magnífico madroño muy instructiva y útil. Le he consultado sobre mis dudas acerca del trasplante y me las ha resuelto amable y rápidamente, aconsejándome el defoliado completo de la planta. Si queréis echarle un vistazo a la respuesta de Juan Liñares, podéis pinchar aquí.

Actualización: 27 de noviembre de 2015
He publicado una nueva entrada sobre el estado del madroño que puede verse pulsando este enlace.

El acebuche "Ojo de Saurón"

Hace un par de años, aprovechando la celebración del V Concurso Nacional de Bonsai de Alcobendas, nos reunimos unos poquitos amigos de cierto blog para volver a vernos y disfrutar de nuestra pasión común.

Rui y Patri en Alcobendas

 Después de un día completo en el que visitamos el taller de David Benavente y el museo de Alcobendas, Jesús Ruiz "Rui", un jienense con una mano verde asombrosa y un corazón enorme, me tenía preparada una sorpresa; en el maletero de su coche traía un tremendo acebuche andaluz que me regaló. El acebuche había sido apodado en el foro como el ojo de Saurón (puede que fuera yo el malaje que lo bautizara también como la torre oscura de Barad Dûr) por un agujero que tenía en mitad del tronco. Lo que no me imaginaba, las fotos suelen engañar, eran las dimensiones del árbol.

Jesús le había dejado crecer libremente ese verano, pero el árbol estaba muy bien encaminado . En la primavera siguiente, lo trasplanté a un tiesto rectangular sin esmaltar conservando la inclinación de 60 grados que Jesús le había dado en el cajón de madera, podé las ramas que no me servían y alambré el resto para darle una forma definida.

El verano extremeño le sentó estupendamente y en otoño se podían ver ciertos progresos.

Este año he procurado definir mejor el ápice y densificar las ramas. El agujero por el que recibió el apodo lo he saneado y abierto algo más, pero en la parte trasera del árbol, ya que en el frente no aporta demasiado. Como todo lo que tengo,el acebuche "Ojo de Saurón" está en la mitad de un proceso que me llevará años antes de estar plenamente satisfecho, pero es el árbol que veo primero cuando levanto las persianas de mi habitación y me da fuerzas para comenzar bien el día.